Grisaille. Géométrie tranchante des rues, masses des gens allant au boulot. Façade de maisons fort belle. Jardins. Hippodrome d'Auteuil. Remonter par les lacs où,
une fois, Le Floch Prigent défait, manteau de laine pendouillant, flasque de whisky dans une poche. Chevaux, canards, enfants, nurses, chemins de terre en lacets. Silence, brume baveuse. Quelque
part dans ces belles baraques, certaines livides, S. pas revu depuis des semaines. Sa voix incisive hier alors que je tentais de refuser, insistant sur mon désir de recevoir plutôt. J'ai
cédé, je cède toujours. Il suffit de trouver les mots. S sait trouver les mots, il l'a su dès le début. Pourtant, vraiment, je n'avais pas envie. Frisquet même par ici. Enfin, à mesure que
j'approche, des images me reviennent qui m'échaudent.
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